诗人之死

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    很想写点什么了，在那面褐色的墙壁上

    可是，梦那么的圆，超出，一支铅笔的想象

    那些阴影中的花，还在开放。在镜子破碎的背后

    无法预测，整个春天的寂寞，那样厚实地遮掩起

    一个出走者。那个人，一定死了，当他的诗歌

    还在病中呻吟。在飘尘的木窗外，谁目睹了这一切

    灾难，那么快到来。放飞的风筝，被阳光吹走

    那么多含混了时间的眼泪，悬挂着，在被牵断的忧思上

    一两只蝴蝶飞过，你并没有看见她们，这冬天脱掉的彩色内衣

    这种漠视，一直沿着河谷流淌。在那一端，升起的云层中

    被闪电缚住的臂膀，裸露着白色的脉络，那透明的血倾斜着

    想要照亮这干枯的世界背后，黑色的伤口

    就这样被自己欺骗，被一颗烂掉的头颅和一双举起的手

    世界到底给了你什么。一粒种子，从开始就没有萌发

    到处是荒草与蝎子，这是你曾经常梦到的，就像你梦到泉水与苹果

    你现在可以回家了，在这陌生之地。你的疲惫拯救着你

    你需要休息，需要枕头和床，也需要一个光滑的女人

    这些在你死后，没有人想到，他们只知道，用你的诗赞颂世界和自己

    出走者，还没有回来，你的诗还在呻吟。要是他也死了

    那锋利而剔透的骨头，将无人埋藏。那些苦难继续堆积凝固起来

    谁会再拔起这个世界，用那黑色的眼睛、风干的耳朵和苦涩的唇

    2006-3-16凌晨